High Rise

Staring at her and thinking

@Brandy Bercovici & Clochette

La musique d’une vidéo Youtube nommée « Old Songs but remix » irradiait sa chambre d’une ambiance étrange, douce-amère, exactement comme elle.

Allongée sur le dos sur son lit, les pieds battants dans le vide, ne portant rien d’autre qu’une serviette nouée autour de son corps mince, Clochette rêvassait. En bas, elle sentait le fumet de la cuisine de sa mère remonter lentement jusqu’à elle. La mère Burton devait s’activer aux fourneaux depuis une bonne heure, remplissant parfaitement son rôle de mère au foyer pendant que Clochette n’en foutait pas une et que le père Burton était occupé au salon, à réparer une table, ou la télé, elle ne savait pas trop. Tout ce qu’elle savait, c’est que toute la maison devait être nickel pour elle et sa mère n’aurait pas supporté qu’elle pose son regard clair sur un objet défaillant ou mal agencé. Tout pour Emy, tout pour sa fille, la prunelle de ses yeux, son joyau.


Clochette était bien consciente de la chance qu’elle avait, au Purple, elle ne côtoyait pas seulement des portefeuilles sur pattes capable de ne faire que trois choses : boire, loucher sur les jambes interminables et les poitrines rebondies des danseuses et parler de leurs actions en bourses, des dividendes, du cours de la bourse, de tous ces chiffres que Clochette ne comprenaient pas. Il y avait aussi le bas du panier, ceux qui avaient toujours dû lutter pour survivre, se battre pour récupérer les miettes si miettes il y avait. Clochette était pile au milieu. Ni riche, ni pauvre mais extrêmement privilégiée. A pouvoir rentrer chez elle tous les soirs, à ne pas avoir à s’inquiéter pour le loyer, les charges, la nourriture. Elle aurait toujours un toit, et pas des moindres.

Un étage complet à vrai dire, un salon où son père avait installé une télé et un petit canapé lit, sa salle de bain qui lui servait également de labo où c’était tout son trafic entreposé, toujours en marche, toujours une machine qui compressait, moulait, fumait. Parce qu’il ne fallait pas que la production ne ralentisse, il ne fallait pas décevoir Marion, il fallait perfectionner ses recettes. Et pour ça, les filles au service des H étaient des cobayes parfaits.

Celles qui achetaient chez Clochette se voyaient souvent assaillies de questions indiscrètes sur leur bien-être. Elle était en constante recherche d’amélioration, de perfectionnement. Il fallait augmenter la durée des effets, réduire les effets secondaires… Rajouter un peu de ça, enlever de ci… Ses anciens camarades de lycée avaient bien fait l’affaire quelques temps mais ce n’était plus suffisant. La plupart avaient grandi et refusaient de prendre de la drogue expérimentale. Ils trouvaient même souvent ça dangereux… Clochette les rassurait comme elle pouvait mais se retrouvait bien vite limitée par le nombre de personnes convaincues que lui servir de testeurs était sans danger. Alors elle était passée aux prostituées, enfin, celles qui le voulaient bien. Ironique.


A vrai dire, Clochette n’était pas malfaisante. Sa drogue était plus addictive que n’importe quelle autre mais n’était pas plus nocive et en la prenant, certaines oubliaient leur quotidien et des mouvements et des actes qui leur paraissaient horribles passaient comme une lettre à la poste. Et Clochette adorait ça. Les observait souffrir ou adorer ça, les observer réagir, se sentir comme la maîtresse de tout ce petit monde à en tirer les ficelles, décider ce qu’elle allait bien pouvoir apporter comme modifications sur le marché des drogues, peut-être revisiter le LSD, qui savait ?


Aussi jouissif cela était, son deuxième travail qui consistait à rester debout derrière un bar pour servir des cocktails et des shots était éreintant. Elle était sortie de la douche depuis une quinzaine de minutes et sa mère n’allait pas tarder à l’appeler pour manger et elle n’était même pas encore habillée.

Finissant par se lever et s’étirer, faisant craquer ses muscles au passage, elle jeta sa serviette encore humide sur son lit et ouvrit ses placards, en sortant une culotte de coton gris chiné, un shorty de pyjama en satin noir et un débardeur moulant noir. Elle n’aurait jamais porté ce genre d’accoutrement au Purple. Jamais sans soutien-gorge et au moins avec un push-up et toujours avec des habits qui accentuaient un peu, le plus possible, ses formes. Parce qu’elle n’en avait pas. Ou presque pas.
Clochette n’était pas plate mais sa poitrine était bien ridicule en comparaison avec celle imposante des danseuses vedettes. Elle était maigre, tellement frêle qu’elle menaçait presque de se briser à chaque mouvement. Et pourtant, Clochette était un concentré de puissance capable d’imploser, ou d’exploser, sur commande.

Toutefois, elle sût se retenir durant tout le repas, sa mère la questionnant sur son travail, sa vie, s’inquiétant sincèrement pour sa fille, Clochette ne répondant que par monosyllabes ou onomatopées désintéressées. Parce qu’elle s’en fichait. Parce qu’elle pensait à Brandy.


Brandy, surnommée Bran par Clochette, la seule amie qu’elle avait réussi à se faire dans son monde, ou plutôt la seule qu’elle supportait. C’était étrange, de les voir bien s’entendre, premièrement à cause de la barrière de la langue, Clochette était bien la première à s’agacer vite quand on ne la comprenait pas, et pourtant… Et pourtant, elle avait fait des efforts, avait même appris quelques rudiments d’anglais à Brandy, et quand on les voyait à présent ensemble, on se demandait comment tout le monde était passé à côté d’un duo aussi évident. Clochette était horrible, méprisante, à tout prendre de haut, hautaine avec tout le monde, et elle œuvrait à façonner Bran à son image. En faire une reine, en faire une puissance de la nature, à lui faire comprendre qu’elle était bien plus belle, bien plus intelligente que toutes les autres blondasses qui auraient tout fait jusqu’aux pires crasses et manipulations pour attirer un temps soit peu l’attention de Marion. Des têtes vides qui étaient plus occupées à laisser d’autres parties de leur corps se faire remplir, des trainées, vulgaires qui ne faisaient pas partie des couteaux les plus aiguisés du tiroir qui pensaient certainement être « différente » aux yeux de Marion, être « celle qu’il allait choisir », avec qui il allait finir ses jours bien sagement, avec une villa sur la côte, des pyjamas assortis et un labrador chocolat. Imaginer le vide intersidéral entre les oreilles de ce genre de filles faisait toujours sourire Clochette. Elles planaient tellement haut que la chute allait être douloureuse, sans doute fatale pour certaines…
Mais heureusement, Bran avait un cerveau en état de marche et Clochette, aussi surprenant que cela pouvait paraître, l’appréciait beaucoup, peut-être même un peu trop.


Quand ils eurent finit de manger, ses parents, comme à leurs habitudes, se calèrent devant la télé. Elle savait bien qu’ils ne bougeraient pas de sitôt et même si c’était le cas, ils seraient bien trop sages et soumis à leur propre fille pour s’aventurer à l’étage. Les deux jeunes filles jouiraient d’une tranquillité totale et l’étage était totalement équipé pour les recevoir. Canapé, télé, consoles, jeux, frigo, bières, alcool, drogues…

Codage par Jibunnie sur NEVER-UTOPIA

Staring at her and thinking

@Brandy Bercovici & Clochette

Liberté : nom féminin désignant la situation d'une personne qui n'est pas sous la dépendance de quelqu’un (opposé à esclavage, servitude), ou qui n'est pas enfermée (opposé à captivité).
Insolence : manque de respect, effronterie.

Une définition de ces deux termes à la fois aurait tout simplement pu être une photo de Clochette. Finalement habillée qui n’était descendue de son château tout en haut des escaliers uniquement pour manger.

A y écouter sa mère, son Emy n’avait aucun problème. Elle était juste un peu secrète, un peu impudente, effrontée, comme une ado de son âge. A l’entendre, on aurait pu penser se retrouver devant une gamine de 18ans tout à fait banale qui ne cachait rien d’autre que son journal intime et quelques cigarettes dans le tiroir de sa table de nuit.

A y écouter son père, il se doutait bien qu’elle cachait des choses, mais lui non plus n’était pas plus inquiété que ça. Son Emy était bien trop pure, bien trop blanche pour dépasser quelles limites que ce soit. Elle n’aurait jamais rien fait de dangereux, que ce soit pour elle ou pour les autres, elle ne chercherait pas à se démarquer.

Il avait bien raison sur ce dernier point. Clochette ne cherchait ni à se démarquer, ni à se fondre dans la masse à vrai dire. Et pourtant, on la remarquait. On la remarquait et elle en était contente, parce que cela se produisait sans qu’elle le cherche. Elle qui était obsédée par la puissance, elle qui aurait pu vendre son âme pour pouvoir être un jour, une des grandes, une de ceux qui prenaient les décisions, qui tenaient les vies humaines au creux de leur mains rendues lisses par le passage incessant des billets verts et la caresse brulante de la peau des filles de petite vertu qu’il payait pour un peu de compagnie tout en haut de leur tour d’ivoire.

Elle aurait tué, elle aurait tué de colère, elle aurait tué de chagrin, elle aurait tué d’amour. Ses parents avaient tort. Mais qui pouvait décemment les blâmer ? Clochette prenait chaque question pour une agression, refusait de répondre, s’énervait avant de se ruer en haut et de claquer la porte. Que Dieu bénisse le système d’aération de l’étage pensait-elle souvent quand elle roulait ses joints ou utilisait sa presse à pilule.

Quand Bran montra enfin le bout de son nez, elle ne prit pas la peine de descendre la chercher. Pas parce qu’elle ne tenait pas assez à elle ou par manque de respect mais plutôt parce que, pour elle, le rez-de-chaussée n’était qu’une étape, pas assez importante pour s’y attarder. Il n’y avait que les silhouettes de ses parents dessinées des projections de lumière de la télé. C’était l’étage le plus important.

Elle n’eut même pas le temps de se lever pour la saluer cependant, la jeune femme se laissa volontiers à demi écraser par Brandy, l’entourant automatiquement de ses bras graciles, un sourire franc placardé aux lèvres.


Elle ne souriait pas beaucoup Clochette, presque jamais, ou alors des sourires suffisants, hautains, des sourires qui voulaient tout simplement dire qu’elle allait à peine attendre le départ de la personne à qui elle souriait pour se foutre de sa gueule, et parfois, elle ne se donnait même pas cette peine et la descendait plus bas que terre. Parfois d’un simple regard, parfois de ses mots.
Elle était comme ça Clochette, invincible. Ni musclée, ni même particulièrement forte pour se battre, mais invincible. Invincible parce qu’elle était déroutante, parce qu’elle était puissante, trop, beaucoup trop pour les épaules maigres d’une gamine de 18ans.
Rendant son baiser à son amie, elle plaqua ses lèvres deux fois, une fois sur l’arrête de sa mâchoire, la deuxième fois en plein milieu de sa joue, un baiser retentissant, bientôt rejoint par son rire.

Brandy était bien la seule avec qui Clochette était aussi décomplexée. Seule amie, seule personne avec qui elle était gentille. Pas même avec Kip, pas même avec Marion et certainement pas avec ses parents.

Se redressant sur les coudes, elle s’attela à défaire sa veste, ses doigts se promenant sur ses épaules sans même qu’elle n’y fasse attention, à bien des milliers d’années lumières de ce que ce geste pouvait signifier.



« Attend, enlève ça tu vas crever de chaud. »



Balançant la veste par-dessus leur corps, se fichant bien d’où elle allait atterrir, elle savait que son sol était propre et Bran savait pertinemment comment elle était.



« Tu veux boire un truc beauté ? »



Clochette travaillait s’en même s’en rendre compte à transformer Brandy. A son image. Une adolescente suffisante, supérieure, sûre d’elle, un peu trop certainement. Beaucoup trop. Clochette était belle, elle le savait. Il n’y avait que devant Kip que cette certitude s’ébranlait. Brandy était belle, elle se devait de le savoir.

Codage par Jibunnie sur NEVER-UTOPIA