High Rise

“oh, few have seen it, but everybody talks. ” & Les billes azures qui cherchent le danger dans ses traits, ne trouve que douceur, mais s'en méfie quand même. Pour toi. Toi qui cherches un piège, derrière sa main ou sous sa ceinture. Peur de dire oui et de se retrouver coincée entre un mur et son corps à lui. Veux, obligée. Pas obligée, c'est pas la même chose avec le pas devant. Sauf qu'il rajoute gratuit et que ça, ça change tout. Le sourire revient, il est tendre. Tu retrouves tes ronronnement et cesse d'arquer le dos en te voulant plus menaçante qu'un chaton. Il radote encore en anglais, mais ça te stresse moins, tente de capter des mots ici et là. Aimes qui résonne fort dans ta poitrine. Pote qui fait vibrer tes veines, qui donne envie d'hurler oui, de s'exciter pour trois fois rien. Le où qui flotte quelque part dans un océan de pétillement qui est déjà devenu tsunami d'affection et d'excitation de te trouver un ami, qui t'aimes et qui t'offres des cigarettes. Tu lui sautes dessus, les bras qui s'enroulent autours de son cou et les lèvres qui viennent se poser sur sa joue en un baiser. C'est sans doutes un peu trop près des ses lèvres dans ton attaque et dans l'empressement. Une marque de gloss brillant, à la pêche, qui fait reluire sa joue du fantôme de tes lèvres qui traîne encore là. Les doigts fins aux ongles rosés qui viennent finalement chercher le paquet de cigarette en lui offrant un grand sourire. "Merci !" Qui roule trop facilement sur ta langue. Les doigts qui en arrachent déjà le plastique pour le foutre dans tes poches et attraper une cigarette du paquet, lui en tendant une aussi. "Tu veux un ?" La paume en suspend vers lui attendant sa réponse, se souvenant alors qu'il avait posé une question. Où ? Il y avait des mots anglais en W aussi, dans sa question, trop de suite, ça sonnait un peu comme un drapeau, t'avais pas compris. "Désolée. Mon anglais, c'est mauvais." Que tu lui expliques, cassant bien les syllabes de ne pas être habituée à tourner ta langue naturellement dans ses mots-là. Pas les seules nouvelles galipettes que doit apprendre ta langue sur le sol américain. La faute à toutes les conneries qu'ils mettent dans leurs pornos. La faute à la demande, parce que si c'est là, c'est que quelqu'un aime ça. Et t'es presque heureuse de pas être tombée là-dedans aussi. D'être bonne quelques mois en pornos avant d'être balancée à la poubelle parce que le hype est passé. Sauf que ta langue, ça ne te dérangerais pas de la tordre dans les sens que lui veux, parce qu'il a dit que vous étiez amis et que ton ventre en frémit encore.


 

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“oh, few have seen it, but everybody talks. ” & Tes billes océaniques le détaillent. Qui trouvent ses traits à force de les chercher et les trouvent beaux. Son nez est beau, le bout que t'as envie de mordiller sans raisons. Tout comme ses lèvres auxquelles tu pourrais réserver le même sort. À pas comprendre pourquoi on a envie de croquer les bébés chats ou les beaux garçons. Les continents qui se dessinent dans ses yeux achèvent de te chavirer, additionné au teint doré de sa peau et au dessin du début de ses trapèzes au travers de son manteau. En plus, il y a la teinte rosée qui vient se mélanger au caramel de sa peau. Beau quand il sourit, que son bras s'oublie derrière ta taille et que ton sourire vient se muer au sien tout en restant trop loin. Juste contagieux, les petites morceaux de bonheur dont tu te laisses volontairement infectée. Pour toi. Ça fait chaud dans le ventre un pour toi, un cadeau, pour toi. Woah. T'en avais même pas eu à Noël des cadeaux. Trop méchante pour ça, qu'ils ont dit. Ça ne se faisait pas à des enfants qui croyaient encore en la vie. Ça ne se faisait tout simplement pas. T'aurais pris n'importe quoi, une orange, une carte, un moment doux, n'importe quoi qui t'aurais fait sentir appréciée, aimée, humaine. Mais nan, les monstres ils s'en foutaient et tu te demandais quand même, s'ils s'inquiétaient, s'ils se demandaient parfois où t'étais, ou s'ils avaient juste levé les épaules en un "meh", ou souffler en soulagement parce que ça faisait une gamine malpolie de moins pour salir votre nom. Leur nom. Plus vraiment le tiens, jamais vraiment le tiens. Fume pas, qu'il dit et tu fais oui de la tête, décidé que t'avais compris. Parce qu'il doit parler de lui, non ? Ça aurait été moins étrange s'il fumait, mais c'est probablement ce qui te fais adorer le geste davantage. Fumer, escaliers, une question, que t'entends au fond de sa voix, des petits points d'interrogations dans tes yeux quand tu réponds, trop peu certaine. " Non ? " Tu questionnes à ton tour. Pas les escaliers, envie de retourner sur le toit, au moins jusqu'à ce qu'on revienne te chercher et te cassant les pieds, comme d'habitude. La nouvelle normalité. Anglais très bien, ça fait sourire plus fort, même si c'est pas vrai. La preuve est juste dans la prochaine question, que tu comprends en deux mots, chicago et quand, mais auquel tu ne sais pas répondre en anglais. Les chiffres encore complexes dans ta tête, pas envie de lui cracher un quarante décembre par erreur qui te donnerait l'air plus conne encore. Tu sais même pas comment dire les mois en anglais, ça va pas bien. Encore moins les années, ni les heures, c'est chaud. Le temps existe plus ou moins, ici, de toute façon, l'horaire que tu ne gères pas, mais que tu subis de peur de ne pas faire un truc correctement et que ça aille mal. "Decembrie." que tu souffles en roumain, pas certaine de si c'est près ou loin de l'anglais, parce que les mois en roumains de mai à iunie ils y a deux mondes.  "En haut ?" que tu lui demandes de t'accompagner histoire de finir de voir le jour s'achever comme il faut.  "Viens." que tu découpes de la langue sans savoir demander s'il veut, le paquet de cigarette qui se retrouve dans ta poche et la précieuse cigarette dans ton décolleté pour ne pas être perdue ou cassée. Les doigts qui viennent chercher les siens dans ton dos. Les mains prises sans gênes pour l'entraîner avec toi jusqu'au plafond du monde. Le vent qui vient vous mordre mais tant pis, tu le traînes jusqu'au vieux canapé où les fleurs et la mousse pousserons sans doutes au printemps pour en faire un lit de fleur, à force que le ciel y est plu et que les habitant y aient sans doutes mis leurs semences. Tu fais attention, à ce le vent ne lui jette pas ta fumée à la gueule avant d'allumer ta cigarette en silence, les yeux fixés sur le soleil qui fait sa crise de ne pas vouloir aller dormir avant que soudainement tu ne lui demandes. "Nom toi ?" Tu vas sans doutes le massacrer et il te le rendra bien. Raison pour laquelle ici, c'est Brandy, t'éloignant de toutes tes petites forces. Même si c'est joli Brandusa, qu'à la base c'est le nom d'une fleur, qui allait bien mal avec tes épines, jusqu'à l'épisode USA de ta vie. Mizeria.




 

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